De mis soledades vengo.

Si uno se despierta con la noticia de que alguien que hace poco más de tres años raptó, atropelló, violó y asesinó a una muchacha –quemándola- ya está en la calle, el día amanece torcido, por muy menor que fuera el asesino. Porque se puede ser menor de edad pero, les puedo asegurar, la mala uva, la inquina, el desahogo, la maldad en fin, no tienen edad.
Así que hoy, 28 de Junio, San Ireneo, fiesta en mi muy querida ciudad de Soria, donde Antonio y Leonor se quisieron, tengo que volver a traer a mis páginas al ex-alcalde de Jerez, autor de la frase más celebre, y más verdadera, pronunciada en este país en los últimos 2007 años: La justicia es un cachondeo.
Y no dejará de ser un cachondeo hasta que alguien ponga en las manos de Maria del Mar, madre de la niña, un cuchillo jamonero y la deje a solas con el asesino de su hija. Podrían suceder dos cosas, y las dos buenas; o la madre mata al demonio cuatro patas, con lo cual haría justicia, o el demonio cuatro patas la mata a ella, con lo cual dejaría de sufrir.

A todo esto las princesas no me escriben, ni mucho menos me llaman; las musas han olvidado donde vivo, la vida sigue empeñada en comerme y yo en que no me coma. De mis soledades vengo, que decía Lope, pero el caso es que ni mis soledades me conocen. Mal día escogió el sol para ser el que más tardara en ponerse.
Por Dios, que asco de jueves.

Crónica apresurada para un lunes de junio.

Si estuviese para líricas, que no lo estoy, estaría con ustedes hasta la hora del aperitivo, del ángelus, de pecar. Me conformaré con un breve apunte para echar atrás la mañana de este lunes brumoso. Si, en el Cabo amaneció brumoso, caluroso y pegajoso, lo que a los osos nos fastidia particularmente.

Ya conocerán que seis de nuestros soldados han dejado la piel en el Líbano. La noticia no es del todo mala; quiero decir, que podría ser peor. Podría ser peor porque resulta, que de los seis muertos tres son colombianos, mira tú que alivio, y que en el Líbano ese no estamos en guerra, que aquello es una misión pacificadora, así que lo que ha pasado sólo tiene relativa importancia. ¡Tocate los cojones!

De mucho menor importancia es el asunto de que el Madrí, mi Madrí, le ha vuelto a birlar otra Liga al Barcelona. No ganan pa disgustos. Esta vez la de baloncesto. Esta vez en el propio Palau BlauGrana –se escribe así?-, con lo cual estamos doblemente contentos. En casa del pobre cualquier cosa es motivo de fiesta, ustedes entiendan.

Y a José Mari Manzanares, hijo, un morlaco le hizo ayer un destrozo en el muslo cuando toreaba en su tierra, Alicante. Luego del revolcón, probablemente un pelín cabreao, se hizo un torniquete en la pierna, se fue para el toro y lo despachó de una estocada tendida.
La feria de Alicante, este año, ha sido el rosario de la aurora. Posiblemente alguna de sus mercedes piense que en el sueldo va la sangre. Posiblemente se equivoquen. Ni los soldados estaban en el Líbano para que los matasen, ni un torero pisa el ruedo para salir de allí con los pies por delante. Pero explicarles el asunto me llevaría más tiempo del que hoy dispongo.

Este año ni he saltado la hoguera, ni me he mojado los pies, ni he quemado el papelito ni le he pedido a San Juan que me mire con cariño. En vez de todo eso me he mirado al espejo y he dicho: ¡Tranquilo, Juanito, será lo que tenga que ser!.
Que el lunes no se les atragante.

¡POR EL REY!

Es costumbre. Es tradición. Es San Juan.
Y San Juan es la onomástica del Rey. Del Rey de los monárquicos y de los republicanos. Del Rey de todos, incluso de los que preferirían no tener Rey.

Sala de Banderas. Obligada presencia de todos los que tienen algún gusarapo sobre las hombreras, de los jefes de unidad, de los invitados de otras unidades.
En el centro del salón una mesa larga, larguísima, vestida con un inmaculado mantel blanco, sostiene, colocadas con primor, botellas de tinto de Rioja y blanco de Valdepeñas. Jarras de cerveza de ignorado origen. Platos con tortilla española –cómo no-, jamón de la sierra de Aracena, queso manchego y pulpo gallego.

En la pared del fondo un retrato del Borbón. En un rincón, pero llenando el salón, la elemental presencia de la bandera, roja y amarilla, la constitucional, la que juramos –aunque ya nadie se acuerde- servir y respetar. La que representa, y resume, la razón de que estemos aquí.
Nadie verá una silla por ningún lado. Sobran las sillas. Aquí nadie se sienta, se bebe erguido, de cuerpo y de espíritu. Esto no va a ser una fiesta; será más bien un testimonio, una comunión.
Los asistentes van entrado al salón y rodean, silenciosos, el blanco mantel. Todos acuden destocados. Alguno piensa incluso que debería estar en otro sitio, que tiene trabajos pendientes de acabar y que no vendrá el Rey a terminárselos. Las reclamaciones al maestro armero, le diría un veterano. Y se calla. Y espera. Lo que haga falta.

Es cuando se abre la doble puerta del fondo del salón y una voz grita: ¡Comandancia, el Jefe!
Y el Gran Jefe, con la cabeza con más canas que nadie, las hombreras con más gusarapos que nadie y el alma con más cicatrices que nadie, se dirige con paso presto, acompañado del Ayudante, a la cabecera de la mesa. Nadie dice una palabra, pero el trayecto hasta su lugar de presidencia es acompañado por el golpear de los nudillos de todos los presentes sobre la recia mesa, lo que forma un estruendo ensordecedor.

El redoble cesa de forma tan brusca como se inició, una vez el Jefe en su lugar.

Entonces, toma con la diestra el cáliz de rojo vino, lo levanta al cielo y con voz solemne exclama: ¡POR EL REY!
Y todos los que le acompañamos, ahora somos un equipo, levantamos al tiempo la nuestra y, sin complejos, gritamos: ¡POR EL REY!

Apatrullando la ciudad.

Falleció ayer, en el inhóspito Madrid, el señor Don José Luis Cantero Rada. Descanse en paz. Con él, a quien sólo conocían en su casa, falleció El Fary; y a ese todas sus mercedes conocen, conocían, de sobra.

El Fary, taxista de profesión y cantante de afición, tomó ese nombre de su admiración por Rafael Farina. El Fary parecía un hombre bueno, cómo sólo pueden serlo los feos, los desheredados, los raritos, los que tienen la palabra pueblo tan pegada a la piel que es su piel misma.

Evidentemente yo no conocía al Fary. Sin embargo siempre me pareció un tipo sano, d'esos que saben envolverte con su sonrisa antes que puedas fijarte en algo menos agradable de su envoltorio. De sus canciones, me quedo con amor secreto, del año 1983; o con apatrullando la ciudad, banda sonora de la horterísima Torrente, esa que tanta vergüenza nos da ver porque tanto nos llegamos a reconocer en ella. Para nada la del torito… que hasta en lo popular puede haber clases. Pero sobre todo me quedo con la elegancia que llevó, ole ahí sus cojones, el hecho de que media España –entre la que no me incluyo- se cachondease de él durante toda su vida. Es evidente, por palpable, que estuvo muy por encima de los que siempre le tuvieron por un mindundi. Hasta para ser natural hay que tener clase.

Tenía que haber colgado esto ayer, pero las servidumbres del faro son ineludibles y las que me dan de comer a mi y a mis chiquillos.

Que el miércoles les trate con misericordia. Y usté, señor Cantero, cualquiera que sea el sitio que este apatrullando ahora, espéreme el tiempo que sea necesario y vaya haciéndome un laito. Por afinidad, me encontraré bastante más a gusto a su lado que cortejando a quienes le miraban por encima del hombro por ser feo, bajito y castizo.

Por fin viernes.

Se acuerdan de Landelino Lavilla?. Yo les doy memoria. Landelino, político de la extinta UCD, era el presidente del Congreso en aquella esperpéntica jornada del 23-F. También fue ministro de justicia. Y desde el año 2006 miembro de la Real Academia de Ciencias Morales y Políticas, lo cual es un bluff, porque no puede ser moral ninguna cosa que roce siquiera la política.
Bueno, pues hoy es la onomástica de los Landelinos. Así que corran y felicítenlos.

Feliciten también a los cachondos de la Comunidad de Madrid –seguimos hablando de políticos- que han editado un folleto de prevención de incendios en el que, repetidas veces, comparan la voracidad destructiva del fuego con la de la mujer. No es que yo piense que estén equivocados, que no, aún diría que una mujer te puede quemar muchísimo más que el mayor de los incendios, y entiendan sus mercedes por “quemar” lo que mejor les venga en gana, pero hay verdades que no se pueden pregonar por ahí como si tal cosa. Porque luego vienen aquellos que se la cogen con papel de fumar y arman el cifostio que arman. Y ya la tenemos..... te tiran de la lengua, te tiran de la lengua, y al final acabas diciendo lo que piensas, pero no querías decir.
Tres cosas han de temer, dice el folletillo, al fuego, al mar y a la mujer. Ahí queda eso.

Seguro que ya se han dado cuenta que hoy es viernes. Lo mejor del viernes es que es víspera del sábado. Y el sábado, según el refrán, follamos. Bueno.... el que folle, pero siempre anima que le pueda tocar a uno.

No se dejen de la mano, por favor. Que ustedes son lo mejor de su casa.

Instrucciones para sobrevivir un jueves.

Básico: No dejen que nadie les amargue el día.
Y sepan que el terrorista ese, al que Zapatero tenía en un balneario -¿no era un balneario?- ya ha vuelto a la cárcel de donde nunca debió salir. Esperemos que cuando vuelva a la calle, sea porque ha cumplido su condena. La gente a la que mató, no volverá a salir de sus tumbas. Esa ventajilla que lleva.
Sepa también que España no pertenece al G-8 –siglas de Ocho Gilipollas- y que por tanto no caerá sobre nuestras conciencias el peso de las desgracias que asolan el planeta.
Que Morante de la Puebla, ayer, corrida de la Beneficencia a la que asistió el Rey, cortó una oreja en Las Ventas. Para seis toros que lidió no es que sea un balance sobrecogedor pero.... es lo que hay. También se llevó un buen revolcón, del que estará doliéndose unos cuantos días.
Que Nadal ganó en Roland-Garros y ya está en semifinales.
Que España también gano a Lienchestein, con más pena que gloria, y a pesar de ser un equipo que aburre a las ovejas. La selección española es un equipo triste, con un entrenador triste y unos jugadores tristes que hacen tristes a los aficionados. En resumen, una tristeza.
Eva Longoria, casi de tan buen ver como Elsa Pataky, es el nuevo fichaje de los helados Mágnum. ¿Han probado sus mercedes los helados Mágnum?. Pues no se hagan una idea, Eva.... y Elsa, saben mejor.
Y sepan por fin que, antiguamente, en un país que se llamaba España, hoy era el Corpus Christi, día festivo, y que los niños, ataviados con su traje de primera comunión, procesionaban por la calle mayor de su pueblo mientras la plebe, enfebrecida, arrojaba al paso del Santísimo juncos del río y pétalos de flores.
¿Saben aquel que dice.... cuatro días tiene el año que relucen más que el sol?

Miércoles, San Amancio.

Hoy es miércoles, San Amancio.
San Amancio, ya lo saben sus mercedes, fue beatificado teniendo como mayor mérito el haber cuajado una extraordinaria carrera futbolística en la banda derecha del estadio Santiago Bernabeu, y ello pese a ser gallego, que tiene más mérito.

Los chicos de ETA han decidido que ya esta bien de ser unos hijos de puta y, a partir de ya mismo, van a ser más hijos de puta todavía. Dicho de otra manera, que van a reanudar el matarile dirigido a los que no hagan, no digan, no piensen.... lo que ellos hagan, digan, piensen.

Pasemos a cosas más amables. A partir de hoy, el museo Reina Sofía, expone una muestra pictórica de Le Corbusier. Ya me gustaría a mí poder visitarla, aunque para ello tuviese que cruzar Despeñaperros y adentrarme en el inhóspito Madrid. `

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En Roland-Garros, María Sharapova sigue adelante con sus modelitos de gasas y transparencias. Y sus quejidos.
Me van a permitir que me detenga una miajilla en María. Ayer, en un descanso de su partido, sacó del raquetero un plátano para reponer fuerzas. Yo pensé.... ¡la hostia!, este va a ser el momento erótico del día. Que si quieres arroz. En la vida había visto yo comerse de tal guisa un plátano. La muy sosita toma el plátano y... en vez de llevárselo a la boca, corta un trozo con la mano que tenía libre y, muy fina, se come el trocito cortado. Que chasco, tú.
La Sharapova, cuando juega al tenis, pone una cara de mala leche que es la pera. No sonríe a cámara, ni al contrario –bueno, a esa menos que a nadie-, ni a los recogepelotas, ni a su padre, ni al espíritu santo que bajase a la pista. A cambio de tanta aridez, luce un tipo espléndido, ataviado con modelos que tanto le dan para jugar al tenis como para irse a la cama. Y acompaña cada golpe con un gritito, un susurro, un quejido. Cuando la veía ayer, me dio por pensar que si esto hace en la pista, que no será mi María en el momento del gozo. Y ya saben sus mercedes a que gozo me estoy refiriendo.

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Completen su guía del miércoles conociendo que Castro, el caimán, da señales de vida, para disfrute y contento de sus admiradores. ¡Mariconsón..... ques usté un mariconsón!

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Ea, ya esta bien por hoy. Me voy a limpiar la linterna del faro. Les dejo con la estrofa de una canción que ayer, mientras soñaba, se me coló en los adentros,

... incansadamente espero,
que el cielo remueva el suelo,
y junte su norte con mi sur.