Katalina

Les he tenido unos días abandonados. Tenía razones; hemos adoptado.

Habiéndose producido la alineación de tres planetas misteriosos, esto es, Yatocaba, Seteaparereciólavirgen y Tulovales, apareció en casa para día del Padre, del Abuelo, del Jubilado. En cualquier caso, ya duerme en mi garaje.

Como viene siendo costumbre, quiero hoy presentarla en sociedad.

Se llama Katalina Jota Jota y es de ascendencia nipona; es por eso que tiene los ojos rasgados. Lo más de lo más en su segmento; y eso no lo digo yo –que también- lo dice la prensa especializada, que algo debe saber de eso.

En color azul y plata, posee un motor de cuatro tiempos refrigerado por agua, sistema de frenado con abs, arranque sin llave –tarjeta- Smart Key, sistema Start&Stop -se para el motor cuando te detienes-, iluminación por led’s, un maletero donde cabe la compra del Mercadona y un consumo de 2.1 litros a los cien, lo que hace que de un repostaje a otro te olvides de por dónde cae la gasolinera.

Publicita el fabricante que han puesto el alma en cada detalle; lo iremos viendo.
Estos días andamos conociéndonos. Bíblicamente.
Ahora viene lo divertido… el viento en la cara.

Casa Ferrera

El cristalito de hoy va de arquitectura y urbanismo, de historia, de sensibilidad y dejación.

Hoy, antes que sus muros acaben en los contenedores de basura que alguien de exquisito gusto colocó delante de su fachada o, lo que es peor, bajo la piqueta del demoledor, les voy a hablar de Casa Ferrera.

En la confluencia de la calle Martínez Campos con el Parque Nicolás Salmerón pueden admirar –todavía- este edificio pura historia de Almería. Fue construido en el año 1913 por Trinidad Cuártara –arquitecto, Casa de las Mariposas- y su inauguración supuso un acontecimiento en la vida local. Aquello era como el Corte Inglés de la época, un almacén de ultramarinos y coloniales en que le podían vender desde canela de Ceilán hasta el ancla de su barco.

El impulsor de su construcción fue Emilio Ferrera, cartagenero acomodado y emprendedor, componente de una familia dedicada al negocio de la compra-venta de hierros y herramientas que vino a enamorarse hasta el desconsuelo de una mocita de 13 años, hija del representante para España de la multinacional francesa Portland (cementos y demás) con negocios en las minas murcianas y filial de las del Alquife: Gustave Giraud Brobic. Cuando en 1892 destinaron al padre de la muchacha a Almería, Emilio se vino tras ella, dispuesto a emprender lo que hiciera falta.

Y entre lo que emprendió, extensión del negocio de su familia, estaba la construcción de este edificio, que sería la sede de su empresa en la capital. Eso luego de casarse, claro está, con Luisa Giraud de la Roque, que así se llamaba la niña.

A título de curiosidad, y entre las muchas cosas que la ciudad debe agradecer a Emilio Ferrera, está que fue el promotor de la primera cabalgata de Reyes que se celebró en Almería. Fue el 30 de diciembre de 1916.

Pero el señor Ferrera murió relativamente joven. Se lo llevó por delante la epidemia de gripe de 1918, con poco más de cuarenta años. La contrajo en un viaje que, como cada año, hacía con su esposa a Barcelona y Valencia, donde se encontraban el grueso de sus proveedores. Emilio Ferrera murió el 5 de junio de 1918 y su cadáver llegó a Almería dos días después, en el tren-correo. Esa tarde no abrió ningún comercio y la ciudad entera se volcó en la calle.

La modernidad no le ha sentado nada bien al edificio. La desidia y la dejadez, tampoco. En la actualidad la primera planta está ocupada por el Colegio Oficial de Arquitectos de la Provincia –en alquiler- y la planta baja por una sucesión de negocios a cual más desgraciado e inconveniente.

Ante un futuro que se nos antoja incierto, visto lo visto, Nikita y yo hemos querido traerles este singular edificio para que tengan memoria de lo que fue… de lo que es. La próxima vez que pases bajo sus magníficos azulejos, piensa que un siglo de historia te contempla.

el último paseillo

Buenos días, mis cuates.
Hoy es San Juan Bosco y ayer hice mi último paseíllo.
El traje de luces, recién traído de la tintorería, esperaba colgado en una silla de enea, cumpliendo así el mandato litúrgico. Soledad y desamparo, a partes iguales. Ni siquiera el mozo de espadas, apretando con saña la taleguilla, para suavizar el ambiente.

Me vestí despacio y en silencio, con ceremonia, saboreando cada última vez. Fuera, el rumor del gentío. ¡¡Qué sabrán ellos!!.
Luego el clamor, los aplausos, los abrazos, las palmadas en el hombro, y un torbellino de vida que llega impetuoso y todo lo arrastra menos la incertidumbre. Y alguien a quien no conoces que aprovechando la confusión corta tu coleta y se la lleva sin que te des cuenta.

Atrás quedan las tardes de gloria –muchas-, las de bronca –tantas-, un rosario de plazas buenas, malas y peores, la sangre en la arena. Atrás queda lo que fuiste y ya no eres.
Por delante, un horizonte nada a claro a descubrir.
No va más. Cayó el telón.

narcos

37º 8’ 16” N y 1º 55’ 58” W, en el triángulo que conforman Turre, Los Gallardos y la Sierra Cabrera, se encuentra un pequeño aeródromo abandonado, pero listo para cualquier contingencia.

Tiene una pista de casi 700 metros de longitud y una anchura de quince, asfaltada, orientada sentido este-oeste, que si bien tiene algunas irregularidades, podríamos contar se encuentra en buen estado de uso… para emergencias.

De lo que he podido escarbar en la red –a ver si alguien me ayuda- se construyó a principio de los setenta cuando el levante almeriense empezaba a despertar al turismo. Los hermanos Polanski –nada que ver con el cineasta- y un tal Serafín Cervantes, que se hizo de dinero con las minas de plata de Cuevas del Almanzora, fueron los impulsores no sólo del aérodromo, sino de las primeras urbanizaciones en Sierra Cabrera.

Luego el abandono y el olvido; nunca ha llegado a tener uso comercial salvo contadas ocasiones, como aquella –julio de 1980- en que un bimotor trasladó desde Turre a Lyon a los familiares de unos montañeros almerienses que habían tenido un accidente en el Mont Blanc.



Más recientemente, nuestro aeródromo fue protagonista de historias de narcos que trasladaban hachís desde Marruecos a la península. Activado el SIVE y bajo la atenta mirada de la Guardia Civil, en la actualidad no es más que un portaaviones en mitad de la nada, pues un barco parece su pista de aterrizaje, rodeada de taludes y barrancos por sus cuatro costados.

También hemos conocido que ahora lo utiliza el Ministerio de Defensa para maniobras militares. De hecho observamos ha sido llevada la electricidad hasta una moderna torre que se sitúa junto a los hangares… por lo que pueda pasar.

Víctor me habló de él y de la posibilidad de hacernos una excursión hasta sus pistas. Como para acceder al mismo hacen falta más ganas que medios, dimos cumplida cuenta el pasado día 20, una soleada mañana de enero. Perdices, conejos, zorros, jabalíes, aliagas y palmitos, pueblan esta parte del mundo por la que raramente aparece nadie.
Nosotros entramos dentro de esa rara especie, y aquí queda documentado.

bautizo mtb

Tenía pendiente –pecado imperdonable-, montar en La Vidriera un cristalito que fuera crónica imperecedera del bautizo de Sergio como intrépido practicante de mountain bike y digno heredero de las aficiones cicleras del Capitán Pedales.

Como buen aficionado y tomando prestados términos del argot taurino, apuntaremos que fue la faena el 5 de noviembre del año del señor de 2017 y que tan inolvidable aventura se desarrolló entre el paraje de Torregarcía y la barriada almeriense de San Miguel del Cabo de Gata, tras visitar el charcón de Rambla Morales y disfrutar de los caminos que nos ofrece el Parque Natural del Cabo de Gata. Actuó de testigo su primo Rubén, que se ofreció encantado a acompañarnos en tan singular ceremonia.

Como no podía ser de otra manera, el tiempo y las circunstancias acompañaron para que la mañana resultara inolvidable.

Y para que quede constancia de todo ello, adjuntamos el correspondiente reportaje gráfico…

el tren olvidado

Me veo hoy en la tesitura de abrir en este Blog una “causa separada” para darles cuenta que, tras un año de trabajo –sosegado, eso sí-, y con ayudas inestimables, he finalizado un trabajo foto-docu-ferroviario que pueden seguir en el enlace,

https://eltrenolvidado.blogspot.com.es/

Desde el convencimiento que más importante que la meta es el camino, deseo que lo disfruten tanto como este maestro vidriero lo hizo mientras lo modelaba.

el Infierno

No, no es de ese Infierno del que les voy a hablar; es de otro Infierno.

El pasado viernes, a la hora del vermut… como no podía ser de otra manera, entregó la manguera, el rodillo de alisar, las llaves de su amotillo y las herramientas del huerto, mi querido Juan Sánchez Gázquez (a) el Infierno.
Nunca más oiremos su vozarrón sobre las pistas de tenis del Indalo. Nunca más le oiré chancearse de mis adversarios –y de mí mismo- mientras nos gritaba a voces:
-Vergüenza os tenía que dar, no poder ganarle a un viejo.

Nunca más la lotería de navidad que nos guardaba el tiempo que hiciera falta.
Nunca más la copa de vino, las habas, la panceta de barbacoa, las bromas y las risas.
Ya no volverá a molestarnos pasando la cortadora de césped justo cuando el partido se ponía cuesta arriba; o cuando arrancaba la moto para andar 20 metros al tiempo que tú cometías una doble falta. Ahora, Infierno, sabes que daría no ese, sino todos los partidos por perdidos con tal de que nos volvieras a incordiar con tus cosas, tus bromas, tus comentarios y tus ruidos a destiempo.
Se fue el Infierno, y otra vez se visten de negro las pistas de nuestro Club.

¿Quién se ocupará ahora de arreglar con mimo la arcilla de las pistas?
¿Quién faenará en tu huerto? … probablemente el único huerto tenístico del país.
¿Quién cuidará tus perros y tus gatos? Canela y el Espeluznao ya te echan de menos.

Seguramente encontrarán a otro, Infierno; que dicen por ahí que nadie es imprescindible. Debe ser verdad, como también lo es que hay gente más prescindible que otra. Te has ido tú, y nos vamos un poco todos. Y más que todos, el viejo Indalo, que no está ya para aguantar muchas cornadas.

Donde quiera que estés, ve preparando la pista que ya nos iremos acercando. Pero hazlo sin prisa, con mimo, como lo hacías aquí. Tú, como he leído estos días, a tu aire. Así me da tiempo a recuperarme de la lesión del dedo.
Ya sabes, Infierno, que uno no es mucho de creer ni en Dios ni en sus embajadas; pero si es por ti… Padre Nuestro que estás en los cielos…

Y añado:
A nuestro amigo y compañero Infierno le llamaban así por el lugar donde nació y pasó buena parte de su niñez; la cortijada -que no el cortijo- Infierno, un lugar áspero y seco, donde sólo crece el esparto y la jara, hoy felizmente derruido y que se encuentra ubicado dentro de los confines de la zona de prácticas de la base militar de la legión en Viator.

Descansa en paz, amigo.